Бесы

Веселье–похмелье — избитая рифма, замытая частым употреблением. Частным мнением своим заявляю: мне надоело рифмовать эти рифы почти до предела, до-бес-предела.

Бесы корчат мне рожи из грёз бессонницы. На стене очертанья весов: взвешен и найден лёгким. В лёгких воздух тяжёл, дым поднимается вверх, отталкиваясь от моей сигареты. Никому не нужны ответы на вопросы вечного почемучки, я бросаю свои погремушки… Где ты? Кто здесь? И что за штучки, вообще?

Тщетны усилия потерять одиночество. Кто бы его украл? Бесы делают мне этакий крендель ручкой. Пендель бы им прицельный так, чтоб попасть в штангу, висящую в пустоте на высоте двух метров, ветром обтекаемую плавно. Славно, что я никому не нужен — не будет плача, когда не явлюсь на ужин: сплю — не иначе. Пробуждение будет знатным, скорым и неизбежным, как победа капитализма над здравым смыслом.

Мысли проистекают из странного мифа, что человек разумный, двуногий прямоходящий, нелетающий. Кажется, пора закругляться — бесы лают уже щенячьими голосами в такт музыке ветра в моей пустой голове.

январь 2008