Там...

Ни о чём не жалеть, мертвецам оставляя хоронить своих мёртвых, себя помышляя живым — это просто, пока не доходишь до края, где меж прошлым и будущим смыты границы, лишь страницами Книги Судеб ветер памяти шелестит, в лепестках изчезая чёрных цветов Аида. От него не убудет, что ничто не забыто, и никто не забыт.

На мосту через Вечность не увидишь случайных прохожих. Там таинственным вечером мерцают стайки теней. Ветер памяти холодит, бередит, вымывает подкожный слой сала, равнодушием нажитый непосильным трудом. В сухом и холодном воздухе запах жасмина, печальный гербарий собирает безликий фантом.

Рассыпаются лица, как листья дорожками старого парка, чёрный пруд остывает до корочки льда. Смешная синица — пожилая усталая Парка — смотрит с ветки в лицо, рассуждает: и этот не стоит труда.

На разломе времён двигаясь во все стороны одновременно, трудно остановиться — тянут с собой якоря. И Земля безмятежно и властно кружится, и дорога под ноги ложится пёстрой лентой змеиной, и с клыков её капает яд.

январь 2008