* * *

Мечется загнанная, как хорошая лошадь, мысль, Спотыкается, натыкается на стены и товарищей по несчастью. Её бы поймать, сдёрнуть вниз, или запустить ввысь… Пока не сломала себе чего-нибудь — здесь опасно.

В общем-то, мне бы её додумать, а лучше — и записать, Завершить наконец, хотя бы одно из дел. Чтобы потом, уже мёртвую, эту мысль не пришлось искать В груде помороженных мыслетел.

Мечется, спотыкаясь о всякий хлам, Неизвестно кем и зачем оставленный в моей голове, Ищет двери наружу, летит на свет…

Что ей, такой весенней, до пыльных оконных рам? Что ей, такой задумчивой, до вида на не́бо? Ей развернуться негде.

март 2011