* * *

Смотришь на меня, как будто это что-то плохое, Видишь вместо лица взбесившийся архетип, Выползший из эгрегора, чтобы следовать за тобою И погубить, спасти, догнать и снова пасти.

Страхи твои стоят на твёрдой, хорошо удобренной почве, Прошлое — штука такая — оно завсегда всплывёт, Всё, что когда-либо может случиться, подскажет точно Память. Она же вообще никогда не врёт.

Чёрное небо сто раз накроет сереющий город, Но что-то изменится, не спрашивай, почему, Как и когда… Не исключено, что скоро.